Strassenstille zwischen dem sich lösenden Nebel der mittleren Raunacht und dem noch ausschlafenden Jahresmorgen bei Minus Null Grad Celsius. Ein Weihnachtsbäumchen liegt einsam zerstört am Boden, ein Vanillaboy im Daunenmantel überqueert brav den Zebrastreifen in verkehrsloser Lage, die Tauben fiedern ihre Flausen im bitteren Zwielicht meiner Fensterbank zurecht, der Reif taut rau auf mit Sonnenaufgangs Wärme; während ich mit mitsingen den Wurm von letzter Nacht in meinem Gehör zu gängeln, von meiner Schnecke weg und aus meinem Ohr heraus zu locken versuche. Im Radio priestert eine Sterndeuterin über die „Fundgrube der Möglichkeiten“ – ich dreh am Rad scroll – da grollt Nina Simone „Tomorrow is my Turn“. Auf dem Sofa liegt ein Glückspilz zugedeckt mit meinem Hemd blutroten Kragens, ermordet von verführerischen Lippenstiften, umgeben vom Hauch schwadigen Rauchs, der leicht noch liegt als süsslich Duft in der genüsslich Luft. Stiel und Stängel, abgepfropfte Traubenrappen stecken in der Flöte auf dem Tisch und daneben ragen karge Überreste weggestaunter Wunderkerzen aus einem Piccolo; immerhin ist diesmal der Kater ein Kätzchen, das kein Achterl in Ehren oder zur Reparatur verlangt und sich gleich wieder zu Dir unter die Deck anschmiegen wird; an diesem kalten Donnerstag und kurzen Sonntag im Neuen Ja!hr